В пещерах Севера растёт кромешность Зла;
Гудит олива за грядою.
Мне страшно и хмельно; деталь моя бела;
Деталь моя крута мольбою,
Мольбой, увы, мольбой… Усердья моего
Глагол не трожет, не стреножит,
И горло и саднит и мечет роково,
Ведь не метать – нельзя нам, Боже.














